This is - vanishing point here -

Desapareceu tudo, ocorre-me enquanto me embalo pelo guiar do carro na estrada alcatroada, conduzido pelo James Jr. que trabalha para a minha família há demasiado tempo para que me recorde. O céu, por cima da minha cabeça, vai deslizando como se fugisse e a imagem que me chega à retina é contínua e embevecida.


É este o cenário presente que decorre no interior de uma limusina negra, suficientemente espaçosa para mim e para o meu grupo social que de momento não se revelam presentes.

Desapareceu tudo, volto a pensar enquanto estendo o braço em redor no carro, procurando com a palma da mão suada, a garrafa de vodka que havia iniciado há talvez não tanto tempo assim mas, desapareceu tudo, acabo por concluir. A sensação intermita de que o meu corpo se encontra completamente vazio sobrepõe-se a tudo o resto e a displicência causada pela bebida é a única coisa que prevalece.

-Até onde quer ir, menina? – pergunta-me o James, baixando o vidro que nos separa neste veículo. Levo a garrafa vazia aos lábios e pretendo que bebo um gole do seu não-conteúdo ignorando a questão.

-Devo deixá-la em casa, Miss Falloon? – insiste novamente.

Tusso violentamente e mantenho o olhar fixo no céu que se afasta, visível através do tecto aberto. Desapareceu tudo. Tudo, tudo, tudo. É-me imparcial todo o meu corpo, o céu demonstra-se quedo, a voz de James ouve-se rasgada, uma voz de negro, rouca e dura.
 
História de uma Garrafa de Whisky, Conto 3: Jameson Irish Whiskey

quero quero quero quero

As nossas perspectivas de uma existência sã e comum, de uma estação que clarifique o que representamos exactamente para cada um de nós porque na verdade nem sequer sei o que significa ao certo representar. Está tudo sempre tão evidente que não há sequer ensejos de figuração. Preciso de perspectivas, alternativas, possibilidades. Preciso de eloquências, loucuras, demências. És um doido varrido e falta-me essa instabilidade metódica que é tão espontânea quanto premeditada. Preciso de voltar a sentir-me no centro de tudo. No âmago de ti. De ti e de mim. No âmago da casa. No âmago do copo, da cama, da solidez, da expressividade. Porque faltam-me recursos para me manifestar e necessitar é tão estupidamente incongruente. Precisar, precisar, precisar…. quero! Quero voltar a sentir-me no âmago de tudo. Quero atingir e ultrapassar as dicotomias do admissível e inadmissível. Quero declinar e perder as concepções de íntegro e desacertado. Quero exceder as indulgências do meu corpo. Quero transgredir o meu ser. Quero atingir o epicentro do atingir. Quero tudo, tudo, tudo. Quero não lamentar. Não pensar. Não possuir a possibilidade de relacionar e de exemplificar. Quero ser tão desguarnecida e supérflua. Desabitada, e eu sei que assimilas esse vocábulo. Que ele comanda e resume a tua vida singularmente. Quero porque é insano e a insânia é saudável de seu modo. << Nenhuma insânia pode ser saudável. Ela mesmo o clarifica: insânia, loucura, demência, insensatez. Não é aceitável. Pondere sobre o que significam as palavras se é assim uma tão boa escritora. Se se considera assim uma tão eficiente jogadora, se sabe jogar com as palavras esclareça o significado delas primeiro. Tente encontrar o que está tão manifestamente ausente. Não há respostas exteriores a si. Não há nenhuma loucura que mereça recompensas.>>


História de uma Garrafa de Whisky, Conto 4: Ballantines

since when are you awake?

-Tu e eu não temos esses problemas, gata, nós estamos sobre isso. Nós vamos a todo o lado e fazemos tudo. Nós somos imbatíveis. E sabes porquê? – inspiro outro longo trago do cigarro adulterado. Observo-o através de duas pupilas corrompidas e de duas pálpebras arroxeadas. Aguardo. – Porque podemos, babe, porque podemos.


O quarto torna-se subitamente púrpura e a claridade esvanece-se para fornecer lugar a um conjunto luminoso de trevas cuja sobriedade guarnecem o meu quarto de uma potencialidade altamente avassaladora. É tudo sombrio aqui dentro. O Figgy acaba de preparar o crack e estende-me o pipe para que seja eu a primeira a puxar um trago. O fumo corta-me a garganta e cuspo um bom pedaço de expectoração ensanguentada para o colchão negro onde estamos deitados e ao fim de alguns minutos é só mais uma nódoa que tinge o branco cal do nosso suporte de sono. O tronco trabalhado dele liberta um calor inodoro que se visualiza bem como o pó quase imperceptível que ondula no ar, só que agora são ambos perceptíveis devido à tonalidade de luzes que se insere no quarto e explode no ar escurecido. Tento alcançá-lo mas as distâncias que nos percorrem são desmesuradamente absurdas. Envolvida na dormência da droga e em toda uma condicionante que retrai as outras sensações primitivas que regulam os seres humanos decaio num sono imbecil e quase eterno nos braços de uma cama de colcha negra que se insere num quarto onde exclusivamente se realça um azul marinho proveniente das janelas mortiças.

-É o fim da festa, sabes? Isto é o fim da festa. – sussurro por entre a impenetrabilidade do quarto. Ouço-o arfar com a cabeça enterrada nos lençóis frescos. O quarto, em oposição é assombrado por um calor avassalador que provoca o derreter de várias parcelas. Move-se tudo aqui dentro. O meu peito que respira autonomamente, sente-se de um modo pesado e exterior ao restante corpo, numa dificuldade atroz de se suster.

 
 
Por Alicia em Suntory Yamazaki Single Malt Whisky

whe-where is?

          -Silencio-me quando falas sobre falhas de carácter e matuto sobre o significado verídico que se escondem por detrás desses dialectos. Não compreendo sobre o que falas. Não detecto as tuas falhas de carácter horrendas. Faz-me entender ao que te referes concretamente. Percorres o espaço vazio que nos separa disparatadamente. Os opostos do quarto parecem incrivelmente longe. Tens cabelos curtos que começam a crescer com uma facilidade visível. Tens a pele hirta e flagelada pelo frio mas arrastaste-te em pesadas afastadas e determinadas. Explica-me.


         -O que se me explode dentro da razão rapidamente se silencia e é árduo voltar a pedir-lhes que falem. Não encontro frases e segmentos que explicitem o que pretendo dizer. É tão difícil fazer-me falar que compreendo agora a incapacidade de assimilar a causa humana, a causa do que nos alimenta. Gostava que também visualizasses a perspectiva do meu ponto de vista, que fosses concretamente menos objectivo. Abstrai-te. Deixa-me, pelo menos, mostrar-te.

        -É inútil complicares o só te fará sofrer ainda mais, digo e bebo o uísque que ainda à pouco iniciara. É meia noite, as badaladas ouvem-se novamente, afinal já é meia noite e um quarto. Ela observa-me com olhos deslumbrados mas que em nada se livram da sua obstinação. Os dedos tremem-lhe enquanto segura o cigarro e o leva aos lábios soprando daquele fumo. Vejo-a frágil e efémera. O cabelo. Os olhos ruby. Os dedos que lhe tremem nas mãos…só te fará sofrer ainda mais.

      -Dizes-me que é inútil complicar, que é inútil o irracionalismo, que me magoa ainda mais. Mas não fazes ideia do que é que me magoa realmente. Edimburgo distende-se no nosso quarto e começo já a ouvir as sonoridades dos elementos que ainda há pouco referenciavas. Já me baloiço neles, já preciso da sua essência, já não quero fechar a janela. Batuco com os dedos nos joelhos e giro-os em toques repetidos e consecutivos. Pulsa-me a música através dos membros. Integro-me no que se encontra disperso fora do quarto. Dentro do quarto. Bebes o uísque e observas-me enquanto fumo passivamente. É inútil não complicares. É inútil a tua racionalização. Abres a boca mas calo-te com um simples alçar da mão.

 
História de uma Garrafa de Whisky, Conto 5: Laphroiag

Denota um comportamento narcisista...Isto é…adopta uma postura egoísta e egocêntrica ou chega a preocupar-se com os sentimentos e as necessidades do seu parceiro?

A loira levanta-se e vejo as nódoas negras que lhe tingem as pernas. Caminha na direcção da cama e sobe novamente para os lençóis da perdição recomeçando com as carícias de um animal insaciado e indistinto. A sua preferência pelo Figgy é claramente notável mas afinal acaba por não me aborrecer porque tudo o resto é chato e enfadonho e deixo de me vir com determinação. Os orgasmos após esses são tão ligeiros, tão indiferentes que saio do quarto com uma sensação que não se despega do corpo e a malícia sobe-me até ao peito enquanto atravesso a cozinha enegrecida e sinto o anseio novamente agitar-se mas a advertência impede-me de regressar ao quarto. Arrasto-me até à casa de banho, latejando e, enfraquecida, afundo-me no chuveiro de água quente onde o meu corpo se reflecte nos espelhos altos arrumados em minha frente. E é tão intenso e exagerado o suor que me escorre do corpo, que me inunda as mãos e as cavidades ósseas e mais resguardadas do físico – que já não me pertence – e que me implora para que o coma e, não sei se é a minha imaginação, mas o coração que pertence ao corpo ouve-se palpitar longe do mesmo, fora, ausente, domável, dominante. A energia regressa e sinto-me subitamente tão capaz, tão possuidora, com uma permanência que dura…para sempre. E tenho a certeza que é necessário tocar-lhe mas receio o toque, com tanta relutância que arrasto primeiro os dedos amenos pelos braços esguios e as pernas estremecem, num vibrar tão patente e veemente, que sinto que não serei capaz de o suportar, nem durante mais um segundo, mas a sensação é… para sempre… E finalmente vou tocando, primeiro muito docemente, com uma suavidade excitante, ahhhh, o peito pulsa e os mamilos esfregam-se pelas mãos e observo o corpo, o suor que persiste em correr. Não ligo a água, deixo-o escorrer e fundir-se com a evidência mais clara dessa excitação e subitamente experimento tudo, as memórias atacam-me e explodem dentro de mim, do corpo, fora, em todo o lado e conectam-se ao estado de tempo, à ausência espacial, à despersonalização do meu ser e os gemidos dos outros dois corpos menos capazes que se completam num vai e vem continuo do quarto do lado, mas tão estupidamente insignificante quando comparado a esta latência passiva que é tão mais orgásmica e finalmente toco lá, no grelo de onde as palpitações fluem e se propagam e eu venho-me… A água corre, o suor escorre, os orgasmos aniquilam-me e essa sensação.. bem essa sensação dura… para sempre.






Por Alicia, História de uma Garrafa de whisky (Conto 7: Suntory Yamazaki Single Malt Whisky)

The malt that sweetly whacks you.

-Um. Dois…

PAM.PAM.PAM.PAM. Acorde baixo. Entra o Charlie no contrabaixo. Tam tam tam taaammmm. James na bateria. Sete. Sete. Sete. Inspiro fundo. Levo-lhe os lábios. Aaaaarghhhh. Pam. Tam. Yeah. La. Ta. Pum. Pum-rrrrrrrrrrrrrrr.

-O Steve no sax.

Aplaudem. Uuuuuuuhhhhhh, ressoa na multidão que me observa. Chega, aproximo-me. Sete. Sete. Cerro os olhos. Arghhhhhhhh. Já não sei o que toco.

- O Steve no sax…

-Eu sei, ele é óptimo.

-Fantástico.

-Porra, que qualidade.

-Yeah.

As cabeças fluem ao som do batuque.

-É….é….

-Formidável.

-Porra, é formidável.

-Que qualidade.

-É Nova Iorque, Manhattan, Milão, Paris. Sabes?

-Já fomos a todo o lado, baby.

-Ui.

-És uma cadela querida.

-Ohhh, que modéstia.

-Hey!

Sete. Sete. Seis- Paaaaaaaammmmmmmm. Yeah. Tam. Tam. Tam. La la la la la ta ta ta ta ta.

-Munique, Bruxelas, Londres, Edimburgo. Argentina!

-Agora querem levá-los à Argentina.

-O quê?!

-Querida, és uma cadela.

-Oh, Steve…

-Diz, querida.

-Sete. Sete.

-Formidável.

-Steve no sax.

-Que qualidade.

Apaixono-me pelas notas. Os batuques. As cabeças.

-Sim, eu sei, fui mazinha.

-Mazinha? Foste uma cadela.

Rimos.

-Tens a sensibilidade de um artista.

-Whaaaat?

-Não tenho sensibilidade, baby, sou um filho da puta.

-Faz de mim tua.

-Minha quê?

-Puta.

Ohhhhhhhhhhhh.

-yeah.

-Charlie no contrabaixo!

Aplaudem. Um ressoar uníssono de palmas.

-James na bateria!

Da próxima vez trago o piano. Uhhhhhh. Tam Tam pa pa pa pa pa pa. Fervem-me os olhos, enlaivam-se-me os lábios.

-Não devias estar seco, meu?

-Hum? Hum?

Pam pam pam pam pam.

-E Steve no sax!

Uuuuuhhhhhhhhhhhhhhhhhh. Cessa. Abro os olhos. Especulam-me de lábios sorridentes. Desço do palco e escolho uma morena de pernas altas que levo para dar uma volta comigo aos bastidores.

-Vou mostrar-lhe o backstage. Onde se ensaia.

-Ahahahahahahahaha.

-Steeveeeeee – geme ela quando lhe aprumo o vestido.

-Tens razão, nem é preciso, ele já é curto.

-Ahah, Steeveee – só que repentinamente se torna num – Oh, Steve, Steve, Steve, Steve….aahhhh.

-Despe-te.

-O quê?

-Despe-te – Ela despe. O vestido e tudo.

-STEVE! STEVE! STEVE!

-Tenho de voltar, querida. – Mexo-lhe nas mamas com as mãos.

-Oh, não, não. Fiiiicaaaa.

-STEVE! STEVE! STEVE!

-Eu fico, eu fico.

-STEVE!STEVE!STEVE!

-Ficaaaaa.

-Eu fico.

-STEVE! STEVE! STEVE!!!!

-Preciso de ir. Adeus, querida.

-Nãooo. – faz beicinho. Chupo-lhe o lábio.

-STEVE! STEVE! STEVE!

-Então, pá? Steve, pá! Anda lá!

-Preciso de ir, baby.

-Porquê? Porque é que não ficas comigo?

-Sossega… eu volto.

Corro a apanhar o sax.

-Ah… Steve…

-Hm-hm!

-És lindo a tocar o sax.

Chupo-lhe o lábio.

-Eu sei. – e regresso.

História de uma Garrafa de Whisky (conto 6: Ardberg)

bum!bum!bum!

É tudo um resumo de dados mundanos e indispensáveis. E eu estou tão agarrada a esta casa por tua causa. Há tanta história ingressada nas paredes. Encho-me de emoção quando percorro as suas divisórias, enquanto te escrevo isto, enquanto me masturbo na sequência das frases que mais entenderás. Faço-o mesmo. O meu cheiro irá envolto no papel e eu quero que escrevas sobre isso. Quero que me escrevas o corpo outra vez e que comas as palavras. Que te posiciones bem no centro do mundo e que o agarres com as mãos cheias. Que adores o sitio onde vives. Que ultrapasses a dicotomia racional e impulsiva. É tudo uma treta desmesurada. Não há dicotomias. Não há palavras, nem sentidos, nem conotações. Éramos animais a alimentar os nossos instintos com recursos fortes. Esgotou-se. Não compreendo o que se terá esgotado mas conjecturo a penúria dele. É que agora sobraram-me as rotinas vazias no consultório da Drª e ela não compreende nada do que eu digo. Eu e ela somos dois animais a latir face um ao outro, em vagidos divergentes. Nós ladrávamos da mesma forma, se é que me entendes. Nós éramos pura zoologia.


Vagueio pelas ruas desta cidade vazia e exibicionista e encontro os teus vestígios nas casas que passo. As palavras fogem-me da boca e o monólogo é tão insofismável e cansativo. Cuspo tudo com uma crueldade e uma certeza monótona e a cidade gira em meu redor, espalha-se nesse bolço que se brande no espaço infalível do ar e explode-me tudo diante da cara, as lágrimas rompem-me até aos dedos e não as aparo, não aparo nada; o ar sente-se bombástico nos pulmões, a correr-me nas veias, a rebentar-me os neurónios lentamente, com um aprazimento de maluco; É um clímax do ambiente e eu persisto em falar, as palavras continuam a ser respiradas e alimentadas e tudo se sustem no centro de mim, um ponto que eu custo a deparar no corpo porque está tudo a borbulhar tão freneticamente, num batuque tão insuportável e eu imploro para que cesse mas ao fim de algum tempo já só sei o que significa desarticular o mundo que me corrompe e me esvazia e tudo o que outrora se acumulava e me emocionava está agora disperso no espaço ornado em minha volta e os teus indícios também estão lá porque sei que fizeste exactamente o mesmo e agora estamos configurados neste funcionamento mecânico do mundo com um sentido de inconsciência tremendamente deslumbrante e continuo a cuspir palavras com uma veemência interminável e sinto o clímax aproximar-me novamente, desta vez fatal, os olhos reviram-se e o panorama é já tão embusteado, "está tudo na sua cabeça, está tudo na sua cabeça, concentre-se na realidade perceptível, o resto é ficção" o resto é ficção, ficção, ficção, sinto que posso alterar tudo com o escrevinhar de três ou quatro dialectos, já nem me sinto fundir com nada, flui-me tudo pela língua, pelos olhos, pelo simples acto de respirar, as palavras cavam-se da boca – bum!bum!bum! – mantêm-me acordada toda a noite, a vaguear num espaço interminável de incompatibilidade onde os nossos caracteres não se cruzam e não se encaixam e não fazem sentido e são ridiculamente dispersos pelas outras evidencias da autoria de alguém que não está a fluir em mim e sinto a tesão subir-me pelas pernas e pelo sexo, até aos braços, até aos dedos, até aos olhos, pelo ar que respiro, exalado depois nas palavras que profiro e já não sei como metabolizá-lo e ele é directamente exalado pelos meus poros e o suor escorre-me do corpo e inunda-me o sangue e as orelhas e sinto novamente o esgar da boca formar-se e tento apará-lo, concentrar-me, controlar-me, deixá-lo permanecer cerrado mas ele cospe-se sozinho e – bum! Bum! Bum! – sai tudo outra vez, para o ar, dissipa-se e volta, arghhhhhhhh, outro esgar repentino e muito descomedido, repleto de autenticidade, de inépcia, de inexorabilidade e já me dói falar, o maxilar move-se já lentamente, com um padecimento duro e seco, com uma articulação velha e oxidada que em muito me recorda a tua escrita profissional e atordoante, que irreversivelmente se funde nesta eclosão dos factores que pingam já no chão, esquentados por uma energia insondável e vai-se tudo cogitando na minha traqueia, vai-se tudo evaporando do meu ser, vai-se tudo contaminando no ar, vai-se tudo…. Arghhh… bang! – saem num esgar imparável de comprido infindável e peço que me silencies. Por favor, silencia-me porque começa tudo a sentir-se demasiado.

de História de uma Garrafa de Whisky, conto: Ballantines