since when are you awake?

-Tu e eu não temos esses problemas, gata, nós estamos sobre isso. Nós vamos a todo o lado e fazemos tudo. Nós somos imbatíveis. E sabes porquê? – inspiro outro longo trago do cigarro adulterado. Observo-o através de duas pupilas corrompidas e de duas pálpebras arroxeadas. Aguardo. – Porque podemos, babe, porque podemos.


O quarto torna-se subitamente púrpura e a claridade esvanece-se para fornecer lugar a um conjunto luminoso de trevas cuja sobriedade guarnecem o meu quarto de uma potencialidade altamente avassaladora. É tudo sombrio aqui dentro. O Figgy acaba de preparar o crack e estende-me o pipe para que seja eu a primeira a puxar um trago. O fumo corta-me a garganta e cuspo um bom pedaço de expectoração ensanguentada para o colchão negro onde estamos deitados e ao fim de alguns minutos é só mais uma nódoa que tinge o branco cal do nosso suporte de sono. O tronco trabalhado dele liberta um calor inodoro que se visualiza bem como o pó quase imperceptível que ondula no ar, só que agora são ambos perceptíveis devido à tonalidade de luzes que se insere no quarto e explode no ar escurecido. Tento alcançá-lo mas as distâncias que nos percorrem são desmesuradamente absurdas. Envolvida na dormência da droga e em toda uma condicionante que retrai as outras sensações primitivas que regulam os seres humanos decaio num sono imbecil e quase eterno nos braços de uma cama de colcha negra que se insere num quarto onde exclusivamente se realça um azul marinho proveniente das janelas mortiças.

-É o fim da festa, sabes? Isto é o fim da festa. – sussurro por entre a impenetrabilidade do quarto. Ouço-o arfar com a cabeça enterrada nos lençóis frescos. O quarto, em oposição é assombrado por um calor avassalador que provoca o derreter de várias parcelas. Move-se tudo aqui dentro. O meu peito que respira autonomamente, sente-se de um modo pesado e exterior ao restante corpo, numa dificuldade atroz de se suster.

 
 
Por Alicia em Suntory Yamazaki Single Malt Whisky

whe-where is?

          -Silencio-me quando falas sobre falhas de carácter e matuto sobre o significado verídico que se escondem por detrás desses dialectos. Não compreendo sobre o que falas. Não detecto as tuas falhas de carácter horrendas. Faz-me entender ao que te referes concretamente. Percorres o espaço vazio que nos separa disparatadamente. Os opostos do quarto parecem incrivelmente longe. Tens cabelos curtos que começam a crescer com uma facilidade visível. Tens a pele hirta e flagelada pelo frio mas arrastaste-te em pesadas afastadas e determinadas. Explica-me.


         -O que se me explode dentro da razão rapidamente se silencia e é árduo voltar a pedir-lhes que falem. Não encontro frases e segmentos que explicitem o que pretendo dizer. É tão difícil fazer-me falar que compreendo agora a incapacidade de assimilar a causa humana, a causa do que nos alimenta. Gostava que também visualizasses a perspectiva do meu ponto de vista, que fosses concretamente menos objectivo. Abstrai-te. Deixa-me, pelo menos, mostrar-te.

        -É inútil complicares o só te fará sofrer ainda mais, digo e bebo o uísque que ainda à pouco iniciara. É meia noite, as badaladas ouvem-se novamente, afinal já é meia noite e um quarto. Ela observa-me com olhos deslumbrados mas que em nada se livram da sua obstinação. Os dedos tremem-lhe enquanto segura o cigarro e o leva aos lábios soprando daquele fumo. Vejo-a frágil e efémera. O cabelo. Os olhos ruby. Os dedos que lhe tremem nas mãos…só te fará sofrer ainda mais.

      -Dizes-me que é inútil complicar, que é inútil o irracionalismo, que me magoa ainda mais. Mas não fazes ideia do que é que me magoa realmente. Edimburgo distende-se no nosso quarto e começo já a ouvir as sonoridades dos elementos que ainda há pouco referenciavas. Já me baloiço neles, já preciso da sua essência, já não quero fechar a janela. Batuco com os dedos nos joelhos e giro-os em toques repetidos e consecutivos. Pulsa-me a música através dos membros. Integro-me no que se encontra disperso fora do quarto. Dentro do quarto. Bebes o uísque e observas-me enquanto fumo passivamente. É inútil não complicares. É inútil a tua racionalização. Abres a boca mas calo-te com um simples alçar da mão.

 
História de uma Garrafa de Whisky, Conto 5: Laphroiag

Denota um comportamento narcisista...Isto é…adopta uma postura egoísta e egocêntrica ou chega a preocupar-se com os sentimentos e as necessidades do seu parceiro?

A loira levanta-se e vejo as nódoas negras que lhe tingem as pernas. Caminha na direcção da cama e sobe novamente para os lençóis da perdição recomeçando com as carícias de um animal insaciado e indistinto. A sua preferência pelo Figgy é claramente notável mas afinal acaba por não me aborrecer porque tudo o resto é chato e enfadonho e deixo de me vir com determinação. Os orgasmos após esses são tão ligeiros, tão indiferentes que saio do quarto com uma sensação que não se despega do corpo e a malícia sobe-me até ao peito enquanto atravesso a cozinha enegrecida e sinto o anseio novamente agitar-se mas a advertência impede-me de regressar ao quarto. Arrasto-me até à casa de banho, latejando e, enfraquecida, afundo-me no chuveiro de água quente onde o meu corpo se reflecte nos espelhos altos arrumados em minha frente. E é tão intenso e exagerado o suor que me escorre do corpo, que me inunda as mãos e as cavidades ósseas e mais resguardadas do físico – que já não me pertence – e que me implora para que o coma e, não sei se é a minha imaginação, mas o coração que pertence ao corpo ouve-se palpitar longe do mesmo, fora, ausente, domável, dominante. A energia regressa e sinto-me subitamente tão capaz, tão possuidora, com uma permanência que dura…para sempre. E tenho a certeza que é necessário tocar-lhe mas receio o toque, com tanta relutância que arrasto primeiro os dedos amenos pelos braços esguios e as pernas estremecem, num vibrar tão patente e veemente, que sinto que não serei capaz de o suportar, nem durante mais um segundo, mas a sensação é… para sempre… E finalmente vou tocando, primeiro muito docemente, com uma suavidade excitante, ahhhh, o peito pulsa e os mamilos esfregam-se pelas mãos e observo o corpo, o suor que persiste em correr. Não ligo a água, deixo-o escorrer e fundir-se com a evidência mais clara dessa excitação e subitamente experimento tudo, as memórias atacam-me e explodem dentro de mim, do corpo, fora, em todo o lado e conectam-se ao estado de tempo, à ausência espacial, à despersonalização do meu ser e os gemidos dos outros dois corpos menos capazes que se completam num vai e vem continuo do quarto do lado, mas tão estupidamente insignificante quando comparado a esta latência passiva que é tão mais orgásmica e finalmente toco lá, no grelo de onde as palpitações fluem e se propagam e eu venho-me… A água corre, o suor escorre, os orgasmos aniquilam-me e essa sensação.. bem essa sensação dura… para sempre.






Por Alicia, História de uma Garrafa de whisky (Conto 7: Suntory Yamazaki Single Malt Whisky)

The malt that sweetly whacks you.

-Um. Dois…

PAM.PAM.PAM.PAM. Acorde baixo. Entra o Charlie no contrabaixo. Tam tam tam taaammmm. James na bateria. Sete. Sete. Sete. Inspiro fundo. Levo-lhe os lábios. Aaaaarghhhh. Pam. Tam. Yeah. La. Ta. Pum. Pum-rrrrrrrrrrrrrrr.

-O Steve no sax.

Aplaudem. Uuuuuuuhhhhhh, ressoa na multidão que me observa. Chega, aproximo-me. Sete. Sete. Cerro os olhos. Arghhhhhhhh. Já não sei o que toco.

- O Steve no sax…

-Eu sei, ele é óptimo.

-Fantástico.

-Porra, que qualidade.

-Yeah.

As cabeças fluem ao som do batuque.

-É….é….

-Formidável.

-Porra, é formidável.

-Que qualidade.

-É Nova Iorque, Manhattan, Milão, Paris. Sabes?

-Já fomos a todo o lado, baby.

-Ui.

-És uma cadela querida.

-Ohhh, que modéstia.

-Hey!

Sete. Sete. Seis- Paaaaaaaammmmmmmm. Yeah. Tam. Tam. Tam. La la la la la ta ta ta ta ta.

-Munique, Bruxelas, Londres, Edimburgo. Argentina!

-Agora querem levá-los à Argentina.

-O quê?!

-Querida, és uma cadela.

-Oh, Steve…

-Diz, querida.

-Sete. Sete.

-Formidável.

-Steve no sax.

-Que qualidade.

Apaixono-me pelas notas. Os batuques. As cabeças.

-Sim, eu sei, fui mazinha.

-Mazinha? Foste uma cadela.

Rimos.

-Tens a sensibilidade de um artista.

-Whaaaat?

-Não tenho sensibilidade, baby, sou um filho da puta.

-Faz de mim tua.

-Minha quê?

-Puta.

Ohhhhhhhhhhhh.

-yeah.

-Charlie no contrabaixo!

Aplaudem. Um ressoar uníssono de palmas.

-James na bateria!

Da próxima vez trago o piano. Uhhhhhh. Tam Tam pa pa pa pa pa pa. Fervem-me os olhos, enlaivam-se-me os lábios.

-Não devias estar seco, meu?

-Hum? Hum?

Pam pam pam pam pam.

-E Steve no sax!

Uuuuuhhhhhhhhhhhhhhhhhh. Cessa. Abro os olhos. Especulam-me de lábios sorridentes. Desço do palco e escolho uma morena de pernas altas que levo para dar uma volta comigo aos bastidores.

-Vou mostrar-lhe o backstage. Onde se ensaia.

-Ahahahahahahahaha.

-Steeveeeeee – geme ela quando lhe aprumo o vestido.

-Tens razão, nem é preciso, ele já é curto.

-Ahah, Steeveee – só que repentinamente se torna num – Oh, Steve, Steve, Steve, Steve….aahhhh.

-Despe-te.

-O quê?

-Despe-te – Ela despe. O vestido e tudo.

-STEVE! STEVE! STEVE!

-Tenho de voltar, querida. – Mexo-lhe nas mamas com as mãos.

-Oh, não, não. Fiiiicaaaa.

-STEVE! STEVE! STEVE!

-Eu fico, eu fico.

-STEVE!STEVE!STEVE!

-Ficaaaaa.

-Eu fico.

-STEVE! STEVE! STEVE!!!!

-Preciso de ir. Adeus, querida.

-Nãooo. – faz beicinho. Chupo-lhe o lábio.

-STEVE! STEVE! STEVE!

-Então, pá? Steve, pá! Anda lá!

-Preciso de ir, baby.

-Porquê? Porque é que não ficas comigo?

-Sossega… eu volto.

Corro a apanhar o sax.

-Ah… Steve…

-Hm-hm!

-És lindo a tocar o sax.

Chupo-lhe o lábio.

-Eu sei. – e regresso.

História de uma Garrafa de Whisky (conto 6: Ardberg)

bum!bum!bum!

É tudo um resumo de dados mundanos e indispensáveis. E eu estou tão agarrada a esta casa por tua causa. Há tanta história ingressada nas paredes. Encho-me de emoção quando percorro as suas divisórias, enquanto te escrevo isto, enquanto me masturbo na sequência das frases que mais entenderás. Faço-o mesmo. O meu cheiro irá envolto no papel e eu quero que escrevas sobre isso. Quero que me escrevas o corpo outra vez e que comas as palavras. Que te posiciones bem no centro do mundo e que o agarres com as mãos cheias. Que adores o sitio onde vives. Que ultrapasses a dicotomia racional e impulsiva. É tudo uma treta desmesurada. Não há dicotomias. Não há palavras, nem sentidos, nem conotações. Éramos animais a alimentar os nossos instintos com recursos fortes. Esgotou-se. Não compreendo o que se terá esgotado mas conjecturo a penúria dele. É que agora sobraram-me as rotinas vazias no consultório da Drª e ela não compreende nada do que eu digo. Eu e ela somos dois animais a latir face um ao outro, em vagidos divergentes. Nós ladrávamos da mesma forma, se é que me entendes. Nós éramos pura zoologia.


Vagueio pelas ruas desta cidade vazia e exibicionista e encontro os teus vestígios nas casas que passo. As palavras fogem-me da boca e o monólogo é tão insofismável e cansativo. Cuspo tudo com uma crueldade e uma certeza monótona e a cidade gira em meu redor, espalha-se nesse bolço que se brande no espaço infalível do ar e explode-me tudo diante da cara, as lágrimas rompem-me até aos dedos e não as aparo, não aparo nada; o ar sente-se bombástico nos pulmões, a correr-me nas veias, a rebentar-me os neurónios lentamente, com um aprazimento de maluco; É um clímax do ambiente e eu persisto em falar, as palavras continuam a ser respiradas e alimentadas e tudo se sustem no centro de mim, um ponto que eu custo a deparar no corpo porque está tudo a borbulhar tão freneticamente, num batuque tão insuportável e eu imploro para que cesse mas ao fim de algum tempo já só sei o que significa desarticular o mundo que me corrompe e me esvazia e tudo o que outrora se acumulava e me emocionava está agora disperso no espaço ornado em minha volta e os teus indícios também estão lá porque sei que fizeste exactamente o mesmo e agora estamos configurados neste funcionamento mecânico do mundo com um sentido de inconsciência tremendamente deslumbrante e continuo a cuspir palavras com uma veemência interminável e sinto o clímax aproximar-me novamente, desta vez fatal, os olhos reviram-se e o panorama é já tão embusteado, "está tudo na sua cabeça, está tudo na sua cabeça, concentre-se na realidade perceptível, o resto é ficção" o resto é ficção, ficção, ficção, sinto que posso alterar tudo com o escrevinhar de três ou quatro dialectos, já nem me sinto fundir com nada, flui-me tudo pela língua, pelos olhos, pelo simples acto de respirar, as palavras cavam-se da boca – bum!bum!bum! – mantêm-me acordada toda a noite, a vaguear num espaço interminável de incompatibilidade onde os nossos caracteres não se cruzam e não se encaixam e não fazem sentido e são ridiculamente dispersos pelas outras evidencias da autoria de alguém que não está a fluir em mim e sinto a tesão subir-me pelas pernas e pelo sexo, até aos braços, até aos dedos, até aos olhos, pelo ar que respiro, exalado depois nas palavras que profiro e já não sei como metabolizá-lo e ele é directamente exalado pelos meus poros e o suor escorre-me do corpo e inunda-me o sangue e as orelhas e sinto novamente o esgar da boca formar-se e tento apará-lo, concentrar-me, controlar-me, deixá-lo permanecer cerrado mas ele cospe-se sozinho e – bum! Bum! Bum! – sai tudo outra vez, para o ar, dissipa-se e volta, arghhhhhhhh, outro esgar repentino e muito descomedido, repleto de autenticidade, de inépcia, de inexorabilidade e já me dói falar, o maxilar move-se já lentamente, com um padecimento duro e seco, com uma articulação velha e oxidada que em muito me recorda a tua escrita profissional e atordoante, que irreversivelmente se funde nesta eclosão dos factores que pingam já no chão, esquentados por uma energia insondável e vai-se tudo cogitando na minha traqueia, vai-se tudo evaporando do meu ser, vai-se tudo contaminando no ar, vai-se tudo…. Arghhh… bang! – saem num esgar imparável de comprido infindável e peço que me silencies. Por favor, silencia-me porque começa tudo a sentir-se demasiado.

de História de uma Garrafa de Whisky, conto: Ballantines

Ele atende uma mulher estrangeira. Ele procura sempre atendê-las, relacionar-se assim com desconhecidas completa-o, de certa forma.

O ano 2000

O pé da Lolita

O pai observa-a pela faixa de luz da porta do quarto, com os olhos consumidos por tal visão. Vê o modo como o verniz se apodera da unha total e a torna vermelha, exactamente da cor com que os seus lábios são pintados mais tarde. Ele sabe que ela não se apercebeu da sua presença e delira pelo facto de estar ali, sem ter de estar ali. O seu robe de cetim laranja e creme roça-lhe na coxa de pele macia e a luz incide sobre as madeixas loiras do seu cabelo grisalho. Os olhos também parecem luminosos, mais verdes, mais apaixonados. Mas é nesse pé, é nesse pé que se centra toda a beleza. Nesse pé em que o vermelho se apodera das unhas, nesse pé que subindo dá origem a uma perna, de musculo firme e a pele suavemente bronzeada. Nem ele sabe se tem a ver com o vermelho do verniz, ou se se trata da forma gentil do pé, mas algo o seduz imensamente. "Nesse pé de princesa onde tu pintas, o vermelho nas unhas, e a tristeza" Ele sente a tentação proveniente da imagem que observa minuciosamente e afasta-se da porta do quarto e dos perfumes doces que daí emanam. Avança até ao bar da casa e serve um whisky com gelo, acende um cigarro e abre as duas portadas da varanda. As lufadas de ar fresco entram e elucidam-lhe a cabeça. Têm consciência de estar mais calmo, menos viciado nos pés de menina que ela ainda é, no cheiro do seu perfume doce, na forma perfeita e rigorosa dos seus pequenos pés. "Saio p'rà rua a respirar os ácidos, perfumes e solto-me, mesquinho, já de ti!" Bebe do whisky e fuma o cigarro quando um ruído forte o faz voltar a cabeça. É quando a vê, unicamente de roupão, com o cabelo loiro e as unhas vermelhas a secar. Passa pelo corredor e sorri-lhe envergonhadamente, dirigindo-se de seguida à cozinha para preparar um chá de frutos vermelhos. Novamente imagens fortes lhe invadem a mente, imagens dela, nesse mesmo roupão, com certas partes do corpo a descoberto, com as maçãs do rosto rosáceas, o olhar inebriado nessa manhã de calor. Depois, o cheiro do verniz a secar apodera-se do salão e ele delira. Vê-se forçado a fechar os olhos e inspirá-lo com exacta precisão. Quando os abre, depara-se com ela especada, bem à sua frente, com os olhos postos no seu ar de infame prazer. A sua pequena boca aberta num círculo fecha-se rapidamente e mantém uma expressão rígida e tentadora, como apenas ela sabe fazer. Avança entre ziguezagues para o pai apaixonado e estende-lhe o pé de unhas pintadas ainda frescas aguardando prova de tal desejo. O pai fita-a e endoidece. Num impulso exagerado, coloca-se de joelhos e beija-lhe o pé, apaixonado. O cheiro da sua pele macia e doce invade-lhe os orgãos, torna-se a única coisa que ele poderá cheirar durante dias. Depois, apercebendo-se do quanto ferozmente lhe agarra e beija o pé larga-o, de repente. As marcas dos dedos vão-se evaporando com o tempo. Fitam-se durante momentos. A filha afasta-se e vira-lhe as costas. O pé tem ainda as marcas dos dedos do pai, o robe abana com o vento que entra da janela. Um desejo cresce dentro do pai. "Nesse pé de princesa que eu beijei." Acabou-se. Deixa-se cair para o sofá e pensa no que acabou de cometer. Incesto.  Sente a vontade incontrolável de chorar e beber mais whisky. Viverá para sempre sozinho neste salão, para todo o sempre, com perfumes doces a passaram constantemente ao seu lado, com o cheiro dos frutos vermelhos ainda quentes, com o verniz a secar. E, novamente, com a memória de um outro beijo no pé, nunca ultrapassariam tal acção. "E nas cinzas, o desejo sabe arder. Nesse pé de princesa das Astúrias, crescem às vezes acordes de samba." Era assim, amor deste, entre pai e filha, amor de beijar o pé, amor de amar o pé.


Nesse pé..., 2008, intercalado com excertos do livro A Noiva das Astúrias de Eduardo Guerra Carneiro