Denota um comportamento narcisista...Isto é…adopta uma postura egoísta e egocêntrica ou chega a preocupar-se com os sentimentos e as necessidades do seu parceiro?

A loira levanta-se e vejo as nódoas negras que lhe tingem as pernas. Caminha na direcção da cama e sobe novamente para os lençóis da perdição recomeçando com as carícias de um animal insaciado e indistinto. A sua preferência pelo Figgy é claramente notável mas afinal acaba por não me aborrecer porque tudo o resto é chato e enfadonho e deixo de me vir com determinação. Os orgasmos após esses são tão ligeiros, tão indiferentes que saio do quarto com uma sensação que não se despega do corpo e a malícia sobe-me até ao peito enquanto atravesso a cozinha enegrecida e sinto o anseio novamente agitar-se mas a advertência impede-me de regressar ao quarto. Arrasto-me até à casa de banho, latejando e, enfraquecida, afundo-me no chuveiro de água quente onde o meu corpo se reflecte nos espelhos altos arrumados em minha frente. E é tão intenso e exagerado o suor que me escorre do corpo, que me inunda as mãos e as cavidades ósseas e mais resguardadas do físico – que já não me pertence – e que me implora para que o coma e, não sei se é a minha imaginação, mas o coração que pertence ao corpo ouve-se palpitar longe do mesmo, fora, ausente, domável, dominante. A energia regressa e sinto-me subitamente tão capaz, tão possuidora, com uma permanência que dura…para sempre. E tenho a certeza que é necessário tocar-lhe mas receio o toque, com tanta relutância que arrasto primeiro os dedos amenos pelos braços esguios e as pernas estremecem, num vibrar tão patente e veemente, que sinto que não serei capaz de o suportar, nem durante mais um segundo, mas a sensação é… para sempre… E finalmente vou tocando, primeiro muito docemente, com uma suavidade excitante, ahhhh, o peito pulsa e os mamilos esfregam-se pelas mãos e observo o corpo, o suor que persiste em correr. Não ligo a água, deixo-o escorrer e fundir-se com a evidência mais clara dessa excitação e subitamente experimento tudo, as memórias atacam-me e explodem dentro de mim, do corpo, fora, em todo o lado e conectam-se ao estado de tempo, à ausência espacial, à despersonalização do meu ser e os gemidos dos outros dois corpos menos capazes que se completam num vai e vem continuo do quarto do lado, mas tão estupidamente insignificante quando comparado a esta latência passiva que é tão mais orgásmica e finalmente toco lá, no grelo de onde as palpitações fluem e se propagam e eu venho-me… A água corre, o suor escorre, os orgasmos aniquilam-me e essa sensação.. bem essa sensação dura… para sempre.






Por Alicia, História de uma Garrafa de whisky (Conto 7: Suntory Yamazaki Single Malt Whisky)

The malt that sweetly whacks you.

-Um. Dois…

PAM.PAM.PAM.PAM. Acorde baixo. Entra o Charlie no contrabaixo. Tam tam tam taaammmm. James na bateria. Sete. Sete. Sete. Inspiro fundo. Levo-lhe os lábios. Aaaaarghhhh. Pam. Tam. Yeah. La. Ta. Pum. Pum-rrrrrrrrrrrrrrr.

-O Steve no sax.

Aplaudem. Uuuuuuuhhhhhh, ressoa na multidão que me observa. Chega, aproximo-me. Sete. Sete. Cerro os olhos. Arghhhhhhhh. Já não sei o que toco.

- O Steve no sax…

-Eu sei, ele é óptimo.

-Fantástico.

-Porra, que qualidade.

-Yeah.

As cabeças fluem ao som do batuque.

-É….é….

-Formidável.

-Porra, é formidável.

-Que qualidade.

-É Nova Iorque, Manhattan, Milão, Paris. Sabes?

-Já fomos a todo o lado, baby.

-Ui.

-És uma cadela querida.

-Ohhh, que modéstia.

-Hey!

Sete. Sete. Seis- Paaaaaaaammmmmmmm. Yeah. Tam. Tam. Tam. La la la la la ta ta ta ta ta.

-Munique, Bruxelas, Londres, Edimburgo. Argentina!

-Agora querem levá-los à Argentina.

-O quê?!

-Querida, és uma cadela.

-Oh, Steve…

-Diz, querida.

-Sete. Sete.

-Formidável.

-Steve no sax.

-Que qualidade.

Apaixono-me pelas notas. Os batuques. As cabeças.

-Sim, eu sei, fui mazinha.

-Mazinha? Foste uma cadela.

Rimos.

-Tens a sensibilidade de um artista.

-Whaaaat?

-Não tenho sensibilidade, baby, sou um filho da puta.

-Faz de mim tua.

-Minha quê?

-Puta.

Ohhhhhhhhhhhh.

-yeah.

-Charlie no contrabaixo!

Aplaudem. Um ressoar uníssono de palmas.

-James na bateria!

Da próxima vez trago o piano. Uhhhhhh. Tam Tam pa pa pa pa pa pa. Fervem-me os olhos, enlaivam-se-me os lábios.

-Não devias estar seco, meu?

-Hum? Hum?

Pam pam pam pam pam.

-E Steve no sax!

Uuuuuhhhhhhhhhhhhhhhhhh. Cessa. Abro os olhos. Especulam-me de lábios sorridentes. Desço do palco e escolho uma morena de pernas altas que levo para dar uma volta comigo aos bastidores.

-Vou mostrar-lhe o backstage. Onde se ensaia.

-Ahahahahahahahaha.

-Steeveeeeee – geme ela quando lhe aprumo o vestido.

-Tens razão, nem é preciso, ele já é curto.

-Ahah, Steeveee – só que repentinamente se torna num – Oh, Steve, Steve, Steve, Steve….aahhhh.

-Despe-te.

-O quê?

-Despe-te – Ela despe. O vestido e tudo.

-STEVE! STEVE! STEVE!

-Tenho de voltar, querida. – Mexo-lhe nas mamas com as mãos.

-Oh, não, não. Fiiiicaaaa.

-STEVE! STEVE! STEVE!

-Eu fico, eu fico.

-STEVE!STEVE!STEVE!

-Ficaaaaa.

-Eu fico.

-STEVE! STEVE! STEVE!!!!

-Preciso de ir. Adeus, querida.

-Nãooo. – faz beicinho. Chupo-lhe o lábio.

-STEVE! STEVE! STEVE!

-Então, pá? Steve, pá! Anda lá!

-Preciso de ir, baby.

-Porquê? Porque é que não ficas comigo?

-Sossega… eu volto.

Corro a apanhar o sax.

-Ah… Steve…

-Hm-hm!

-És lindo a tocar o sax.

Chupo-lhe o lábio.

-Eu sei. – e regresso.

História de uma Garrafa de Whisky (conto 6: Ardberg)